Rutina

Caras sin rostro en traje trágico ordinario. Rutina, igualdad de los aspectos un orden reincidente. Las 8 el despertador resuena como la ciudad que me espera. Me abstraigo y escucho una sinfonía la bocina ese dulce violín, ah el transitar de los autos cual arpa del viento, los pasos derecha izquierda derecha izquierda las voces todas hablan pocas tienen sentido se funden en un ruido ininteligible. Llego tarde y el semáforo me detiene, y un chica al lado se pinta en ese lapso ¿ me sonrió acaso? Sigue todo, sigue, el tiempo persigue y tu corres sin saber bien hacia donde ni de que.